Le blog de gerasuriano

Dans la cambrure du Grand canal

J'ai vu fleurir des choses étranges

Quand les dorures sont végétales

Ici les roses sont des anges.

O ma jolie vénitienne

Comme l'amour à l'antienne

Posons sur toi le bleu de Sienne

L'indigo des mers lointaines

O ma jolie vénitienne.

( Gérard Cotton)

Page blanche, je suis là devant toi,

toi pleine de lumière,

moi, plein de noir,

de tristesse,

d’angoisse.

Tu me provoques, moi qui ai envie d’écrire,

de te couvrir de mots.

Je t’admire dans ta blancheur,

dans ta virginité.

Moi, l’impur,

j’ai peur de te salir,

avec mes mots,

qui ne veulent rien dire.

Pourquoi me provoques-tu ?

Pour me faire souffrir ?

Je suis rien,

Seul devant toi.

Voilà bien des lustres qu’il marche sur cette route sans avoir trouvé le havre de paix qu’il souhaite.

Il est partit par un matin d’automne gris et pluvieux vers le chemin du bonheur avec ses parents le tenant par la main. Dans l’insouciance des premiers pas, il courait et gambadait comme un jeune chien fou, jouant avec des amis rencontrés sur la route ou, assis au fond de la forge il regardait son père transformer l’acier rouge en de magnifiques arabesques, il aurait bien aimé essayer lui aussi, mais les marteaux trop lourds pour ses petites mains l’épuisaient vite et repartait aussitôt vers des jeux plus accessibles.

Ils ont cheminé une bien courte distance, son père, qui marchait devant tout le monde est parti vers le sentier de la nuit d’où on ne revient jamais. Seul, les larmes aux yeux il a continué sur le chemin avec sa mère qui le soutenait, comme Antigone qui suivait Œdipe après avoir été chassé de Thèbes. Ils ont traversé des forêts sombres, étranges et pleines d’embûches qu’il fallait éviter. Après avoir franchi ce monde maléfique ils sont arrivés dans une clairière lumineuse. Assis sur un rocher, un homme attendait souriant et avenant. Il les invita à faire un bout de chemin avec lui. Qui était cet étranger beau parleur et sûr de lui ? L’adolescent qu’il était devenu se laissa convaincre par les promesses d’une route plus agréable qui devait le mener vers le bonheur. Il laissa sa mère seule et impuissante continuer son chemin et partit vers les brouillards du nord avec ce personnage. Ils marchèrent longtemps avant d’arriver dans une ville magnifique, lui, petit peintre naissant était heureux de poser ses pieds dans la cité du grand Rembrandt qu’il vénérait comme un Dieu. Malgré les promesses et les perspectives d’une vie meilleure pleine de réussite artistique, il s’aperçut très vite que cet homme ne s’intéressait en rien à son don pictural, c’était son corps qu’il voulait pour assouvir ses fantasmes pervers. Dans sa naïveté il avait abandonné sa mère pour suivre un obsédé. Il reprit bien vite le chemin du retour et retrouva sa mère qui l’accueillit comme l’enfant prodigue et continuèrent de cheminer ensemble vers l’inconnu.

Au croisement de deux routes, une fée assise sur une racine d’un vieux chêne attendait. Avec ses arguments magiques elle séduit le jeune homme qui préféra la suivre laissant sa mère trottiner derrière eux. La route était belle, les rayons du soleil batifolaient avec eux entre les branches des sapins. Deux nouveaux petits compagnons se sont ajoutés, ils ont marché ensemble sur des sentiers de bonheur avant que chacun prennent une autre destination pour suivre leurs routes.

Un beau matin de printemps, sa mère fatiguée, s’en est allée elle aussi vers le sentier de la nuit éternelle. Ils marchèrent encore quelques lieues sur une route qui devenait de plus en plus escarpée et entourée de précipices. Éreintée, la fée décida un jour de prendre un autre chemin qui devait la conduire vers la liberté dont elle rêvait depuis longtemps. C’est ainsi qu’il se retrouva à nouveau seul devant l’inconnu, il entra dans un monde sombre, froid et hostile, de nombreux chemins s’offraient devant lui, mais lequel prendre ? Instinctivement au travers de la nuit il aperçut au fond d’un sentier broussailleux une faible lumière, il se dirigea hésitant vers cet espoir ténu. Il faisait de plus en plus chaud, lourd et humide, il traversa des marécages et arriva vers une nouvelle cité, pleine de lumière, de musique et de magie. Une cigale était là qui l’attendait, assise sur un banc du Campo dei Frari en train de déguster un tiramisu. Cette pose de courte durée lui permit de reprendre force et courage. Mais la cigale préférait chanter et savourer la vie à pleines dents. La nuit revint très vite et une fois de plus il reprit le chemin à l’envers pour retrouver ses forêts sombres et écouter le chant du vent dans les sapins. Longtemps il a marché seul, rencontrant çà et là des créatures maléfiques. Il trouva enfin un endroit où poser sa vieille carcasse fatiguée au milieu des montagnes, bien décidé à ne plus reprendre la route.

Une fourmi arrivée de l’autre bout du monde est venue le rejoindre et depuis ils cheminent ensemble sur d’autres sentiers, vers où se dirigeront-ils avant de découvrir le havre de paix tant désiré ? Existe-t-il ?

L‘ ARTISTE
Des vertus monacales. Le contraire de la vie, qui n’est que concessions, transactions.
Un refus des rites, des cérémonies, des présidences, de tout ce qu’ont inventé les hommes dans leur fourberie et leur égoïsme.
L’ Art est un désordre acquis, voulu, une révolution permanente.
Tout artiste doit être un vagabond, un imprévoyant, un sauvage, un isolé, un adolescent sans âge.
( Paul Morand)